dintre
viermi, dintre zei
Cînd lumea era fără gură și căsca
la amintirea visului ce sta
și-a fost de-ajuns să nască steaua goală
materie trosnind de plictiseală
vînată de o vînătă-ntîmplare
sau poate de-amintirea unui gînd mai mare
și cînd Cuvîntul era coapsa vidă
prinsă-n corset de casta piramidă
cînd au venit pe scuturi sau sub scut
în gît cu limba iute-a celui mut
bătînd timpanul celui ce n-aude
punînd țintar la orbi pupile ude
atunci ți-am dat cinci sutele de chipuri
stupide și sculptate în nisipuri
doar pentru-o viață cu v mic pe bot
de viperă zvîrlită dintr-un Tot
cînd te cătau și mărunțeau nisip
cu laser într-o carne fără chip
cu ferăstraie, cu securi, cu tesle
cu arca disperării într-o iesle
cu fierul ce poate te-a nimerit
înzecit, însutit, înmiit, mărunțit într-o pîine
acum
din pămîntul de-atunci, pentru mîine
mîine-acest oraș liniștit
păzit de turbatul său cîine
octombrie 01, 2020
Ai putea fi unul din ei
Abonați-vă la:
Postare comentarii (Atom)
Studiu
RăspundețiȘtergereCu cât ne iubeam ne vedeam tot mai rar
şi-ntindem spre ziuă crustacee de gheaţă
Semn al prezenţei când trupul îşi ocoleşte
inima
Mereu se întâmplă ceva, mereu se adaugă
şi asta nu lasă loc timpului în sacul de
dormit atârnat pe sinclinalul existenţei
Viaţa ta netrăită e un kimono în care
încheietura pudrată poartă brăţări
de tulpini unghiulare
Frântură de sinus aromitoare,
tangenta ei dispare la atingere
cu globul. Poate afară de ochi şi
pământ, mult afară, ne rostogolim mai
spre miez. Acolo este tăcere faţă de care
lipsa de sunet e un vacarm
chiar acum vântul a scuturat ninsoarea de pe
creangă
Ion Stratan
viaţa şi moartea
RăspundețiȘtergereS-a înecat Budha cu un
bob de orez - spun bătrânii.
Binecuvântat fie Budha
binecuvântat bobul, binecuvântaţi
bătrânii.
Binecuvântate cuvintele care
ne dau voie să vorbim despre
moarte. Atâţia prieteni am acolo,
încât nu ştiu dacă sunt
mort sau sunt viu.
Visez uneori că istoria se repetă
viaţa se repetă
vorbele se repetă
Alteori nu visez, ca un pumnal
sfâşiind o mătase mă trezesc
cu rouă pe piept.
Ca un cuţit, ca un pumnal
străluceşte gheaţa în inima
mea.
Am iubit, am urât
şi n-a fost destul.
Unde ne duci viaţă
Saturată de timp ?
Mă bucură copiii crescând
Mă întristează bătrânii murind.
Aici stau, între două anotimpuri
cu crucea pe piept şi hainele
Puse în rânduială.
Părul creşte, unghiile cresc
Dar n-am timp să observ asta.
Vinul trece, apele rămân
Dar n-am timp să observ asta.
Viaţa trece, numai moartea
rămâne. Dar n-am timp să
observ asta.
Ion Stratan, DE PARTEA MORŢILOR, Ed. liberART, 1998