octombrie 01, 2020

Ai putea fi unul din ei

dintre viermi, dintre zei
Cînd lumea era fără gură și căsca
la amintirea visului ce sta
și-a fost de-ajuns să nască steaua goală
materie trosnind de plictiseală
vînată de o vînătă-ntîmplare
sau poate de-amintirea unui gînd mai mare
și cînd Cuvîntul era coapsa vidă
prinsă-n corset de casta piramidă
cînd au venit pe scuturi sau sub scut
în gît cu limba iute-a celui mut
bătînd timpanul celui ce n-aude
punînd țintar la orbi pupile ude
atunci ți-am dat cinci sutele de chipuri
stupide și sculptate în nisipuri
doar pentru-o viață cu v mic pe bot
de viperă zvîrlită dintr-un Tot
cînd te cătau și mărunțeau nisip
cu laser într-o carne fără chip
cu ferăstraie, cu securi, cu tesle
cu arca disperării într-o iesle
cu fierul ce poate te-a nimerit
înzecit, însutit, înmiit, mărunțit într-o pîine
acum
din pămîntul de-atunci, pentru mîine
mîine-acest oraș liniștit
păzit de turbatul său cîine

Ion Stratan

2 comentarii:

  1. Studiu

    Cu cât ne iubeam ne vedeam tot mai rar
    şi-ntindem spre ziuă crustacee de gheaţă
    Semn al prezenţei când trupul îşi ocoleşte
    inima
    Mereu se întâmplă ceva, mereu se adaugă
    şi asta nu lasă loc timpului în sacul de
    dormit atârnat pe sinclinalul existenţei
    Viaţa ta netrăită e un kimono în care
    încheietura pudrată poartă brăţări
    de tulpini unghiulare
    Frântură de sinus aromitoare,
    tangenta ei dispare la atingere
    cu globul. Poate afară de ochi şi
    pământ, mult afară, ne rostogolim mai
    spre miez. Acolo este tăcere faţă de care
    lipsa de sunet e un vacarm
    chiar acum vântul a scuturat ninsoarea de pe
    creangă

    Ion Stratan

    RăspundețiȘtergere
  2. viaţa şi moartea

    S-a înecat Budha cu un
    bob de orez - spun bătrânii.

    Binecuvântat fie Budha
    binecuvântat bobul, binecuvântaţi
    bătrânii.

    Binecuvântate cuvintele care
    ne dau voie să vorbim despre
    moarte. Atâţia prieteni am acolo,

    încât nu ştiu dacă sunt
    mort sau sunt viu.

    Visez uneori că istoria se repetă
    viaţa se repetă
    vorbele se repetă

    Alteori nu visez, ca un pumnal
    sfâşiind o mătase mă trezesc
    cu rouă pe piept.

    Ca un cuţit, ca un pumnal
    străluceşte gheaţa în inima
    mea.

    Am iubit, am urât
    şi n-a fost destul.

    Unde ne duci viaţă
    Saturată de timp ?

    Mă bucură copiii crescând
    Mă întristează bătrânii murind.

    Aici stau, între două anotimpuri
    cu crucea pe piept şi hainele
    Puse în rânduială.

    Părul creşte, unghiile cresc
    Dar n-am timp să observ asta.

    Vinul trece, apele rămân
    Dar n-am timp să observ asta.

    Viaţa trece, numai moartea
    rămâne. Dar n-am timp să
    observ asta.

    Ion Stratan, DE PARTEA MORŢILOR, Ed. liberART, 1998

    RăspundețiȘtergere