martie 07, 2021
Ioan Moldovan, ce e poezia
zi de pace
Mâine sigur va fi ziua de pus bulion, drept care
Toţi sicilienii şi-au luat concediu, eu însumi avui grijă să-mi plătesc
Şi ultima datorie
Greierimea – o pompă imensă şi complicată şi o muzică suavă
Făcând să funcţioneze maşinăria dolentă saturată de sare
Iar muştele de bucătărie ca nesimţitele, acum şi înmulţite, se plimbă
Pe fereastră încolo-încoace
Ci mâine, ah mâine, va sosi Brumaru să se inspire
Mâine sigur va fi ziua de pace
ultimul timp
Eu unul sunt sătul ca de mere pădureţe de stilou de stil de boul de mine
De neliniştea de seară de izvorul înroşit
De porumbelul care se luptă ca un boxer pentru un loc mai bun în ring
Doar când nu mă vede prin preajmă
Chiar şi de arta răbdării mele neluată de zei sub protecţia nebuniei
Ce-ar fi să mă liniştesc
Să nu mă mai ţin scai de mine cu toată înduioşarea animalică
Şi cu graba unui călău fără zile libere
Să nu mă mai întrebe când unul când altul ce e cu mine
În ultimul timp
Să zic şi eu ca tata: nu e nimic şi asta e – ultimul timp
ea vine sigur din somn
Ea vine sigur din somn si poate din vis scâncind şi
Vrea să mă îmbrăţişeze şi uite cum mă feresc pretextând
Că vreau numaidecât să găsesc ultimul şi primul volum
Din omul fără însuşiri
Că uite s-a răcit vara s-a dus cum Profesorul Însuşi odată ne-a spus
Că semnele toamnei: cerul ploaia lumina veştile triste
Împotriva cărora nu te poţi apăra
Că stricarea gurii a inimii a cărnii
Că sângele înceţoşat
Mai bine să-mi trimită ea întrebări pentru a răspunde la ele
Şi repede dacă se poate
Dar ea vine trece uită de-mbrăţişare şi nici nu se mai uită-napoi
Cum stau încă aici precum câinele-acela din Negreşti-Oaş
Ale cărui picioare de dinapoi fuseseră nu ştiu cum nu ştiu când retezate
Târându-se acum ca un cerşetor de speţă umană spre uşa cofetăriei
Încurcându-se definitiv printre picioarele Consumatorilor
limbaj de păpuşi
Tocmai mă întorc din Satu Natal unde am luat premiu
Pentru avantajele insomniei
Şi-am râs la jocuri de cuvinte la mese lungi până spre dimineaţă
Acum vorbesc cu mine cum zice într-un loc Sfântupavel: da-da şi nu-nu
Dar tot un limbaj de păpuşi îmi iese
Ascult muzici de tot felul şi nu bag de seamă
Cine a mai plecat de lângă piane
Tot mai ţicnit şi eu ca porumbeii Denisei despre care mopete
Spunea-n testament: nu-nu
Iar alergătorii din Tibet tocmai levitează deasupra tarabei mele
Doldora de insignifianţe
o undă roz
Vărul meu Ion s-a dus a intrat într-un rezervor gol a dat să sudeze
fisura
Explozia l-a-mbrăţişat şi-n cadrul următor suntem în ţintirimul din
Imbuz
Lăcrimăm aruncăm bruji peste copârşeu şi nu cunoaştem pe nimeni
Am pierdut uliţa stâna lunci cu mormoloci cânepişti
Pistruii încă neruşinaţi pe o faţă de fetiţă şi totuşi
Ne ţine laolaltă o undă roz ca o beteală tremurătoare
Întotdeauna m-am trezit în acelaşi trib unde nimeni nu merge la
culcare
de bunăvoie
Continuă certuri vechi bărcile s-au învechit iau apă şi
Undeva în mal stă tatăl nostru luând pe rând toate asemănările noastre
totul între ghilimele
Fiecare cunoaşte un fel de spaimă cenuşie pentru că oamenii trebuie
Să fie săraci la întoarcere şi Urşanabi ne iese înainte ne abordează
personal
Începe să se jeluiască scâncind
Că de ce obrajii tăi sunt scofâlciţi şi faţa ta e trasă că
De ce e aşa de îndurerată inima ta chipul tău trist că
De ce atâtea ofuri în pieptul tău că faţa ta-i
Un drumeţ ce vine de departe
Că de frig şi de arşiţă e arsă faţa ta ca într-o căutare de comori tu
Rătăceşti prin stepă şi translatorul de lângă noi fără să arate
Devine tot mai mânios văzând că tot ce spunem e deja spus şi tradus
Niciodată n-aţi ştiut ce e poezia
Acum o aşteptaţi ca pe o iubită de la puşcărie şi uite
Ea chiar vine şi e o babă ştirbă molfăind moartea noastră unanimă
Poezia, un delir fără sațiu
stare
Jazz pe c.d. supă de cartofi pe foc femeie dormind început de
iarnă
copii crescuţi şi plecaţi bătrâneţe
De îndată ce-i impui să se poarte frumos viaţa devine retractilă
Stă la îndoială
Se teme să nu fie caraghioasă
Masivul atac al realităţii – pe un versant
Pe celălalt doarme bietul soldat printre bozii şi gândul ca un
Cartuş de artificii a pornit din gol îl laşi îl scapi din vedenii
Îşi risipeşte singur florilegiul de luminozităţi
Mirosul de cozonac al acestui mileniu deja trist
univers în vălătuci
Când apare o nouă galaxie toate celelalte intră în ocultaţie
Ar trebui să nu dorm să nu mănânc să nu nimic şi să scriu aici
privelişti
Ba să le mai şi citesc
Aşa cum n-au fost cum nu se putea să fie
Pline de absenţe, însă vii
Morţii cei mai dragi se înghesuie să-mi atragă atenţia: nu e sănătos să
trăieşti
Ce să fac eu cu toţi ăştia vii şi morţi sunt doldora de ei
Legiferez după ce-mi trece clipa nelegiuită cu vedenii la cele două
capete
O, cum vor fi mulţumiţi ei doar să citească liniar iar nu să trăiască
de-a valma
Nu vă îngrijoraţi de nimic ci în orice lucru aduceţi cererile voastre la
Cunoştinţa Lui
o zi
Mi-am curăţat ochelarii cu o soluţie spriţată dintr-un recipient
mic de plastic alb ş.a.m.d.
Dar vine un firicel de apă iernoasă prin fereastra bucătăriei şi mă face
fericit
Trebuia pe vremea asta să fiu la Efes în mica tavernă a Muzeului
Literaturii şi să mă întâlnesc cu genii
Să mă amestec cu ele, cu ei
Poate şi cititu-n franceză să mă fi picnit în acest „exil heureux”
Mai bine să dau un telefon lui Domnului Coordonator să-l întreb dacă a
primit
Plicul cu viaţa şi opera mea (mele?)
Praf
Lipsa de rigoare a iernii: praf străluciri încălziri dubioase şi carnea
grea a
Muţeniei
Un delir fără saţiu – poate asta, şi
Citate din poeţii morţi