André Cruchaga
Mi-am făcut fără să știu casa mea, casa unde nu există dileme ireparabile sau tristeți răsunătoare: poezia care se deschide în fiecare zi
fereastra și, între aripile respirației, face timpul să iasă în evidență.
Când se deschide vena vrăjii, sclipirea de zi cu zi
—Am avut mereu noroc să citesc printre umbre, acele ziduri de monologuri fugare,
Zilele apuse noaptea, pasărea imensă
a rațiunii cu versetele sale.
În jurul meu împrăștiați centimetri de lemn și rouă,
nuditatea plouata a clopotului etern al ierbii.
(Casa mea din mijlocul gospodăriei, făcută din adobe și locuită)
prin melancolie și ierburi îmbrăcate în pantofi,
mereu în ochii mei ca imaginea unui câine rănit).
Precum suflarea jarului, curenții vântului
în Sienes, fluturașul mereu cald al celor neauzite.
Ușile închise este un alt univers care ne privește și ne portretizează.
Întuneric recurent, minunile încețoșate ale țării pe care le avem,
Toponimele eufemiste ale nesiguranței și manipulării.
Îndrăzneala nu moare niciodată dacă respirația înflorește în rouă;
Poezia nu încetează niciodată să fie ascua, când asta e casa vieții
și flash-uri.
Din cartea: Sfârșitul Sperietoarei de ciori, 2013
©André Cruchaga
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu