ianuarie 11, 2025

Rondelul sfintei fără sfânt

Era o sfântă fără sfânt,
Fără credinţă, fără casă,
Avea doar inimă şi gând
Şi-o fustă verde, de mătasă,

Cu astragal şi iacint
Venea la fiece mireasă,
Ea, mica sfântă fără sfânt,
Fără credinţă, fără casă.

Şi ne-am adus aminte când
În toamnă negură se lasă,
Cum lângă noi, de noi visând
Că nu ne vede şi nu-i pasă,
Era o sfântă fără sfânt.

Leonid Dimov 

ianuarie 10, 2025

ÎNVIERE

simți cum te obosește

supraviețuirea

și cauți cu lumânarea

secunda de iubire

pentru încă o tresărire

a cărnii

în nudul existenței tale.

dragostea este vecină cu moartea!

nu se trăiește, doar se suferă!

o așezi să-ți doarmă pe sâni,

sub coaste, în pântec,

până simți cum mușcă din tine,

ca o dulce sinucidere,

până crezi că ești singurul înger

de pe Pământ

care s-a întors în placenta mamei

și a învins așfințitul!


Adela Conciu

ianuarie 09, 2025

Aparențe

 (Cuvinte despre oameni și lucruri)

Părea că vara a trecut.
O toamnă tristă și vulgară
În viața mea a apărut,
Cu pasul rar și prefăcut
În marș funebru de fanfară.
Dar numai ce mi s-a părut
Și m-am trezit a doua oară.
Era un fel de vis târziu
În zorii dimineții pure,
Un soi de cântec fistichiu
Cântat de-un lăutar chefliu
Ce soarta nu mai vrea să-ndure.
Era-ntr-o joi, nici nu mai știu,
Ca toate joile obscure.
Părea că iarna a sosit
Și m-am trezit în toiul nopții,
Dar numai ce m-am dumirit
Din visul proaspăt dezvelit,
Așa cum fac mai toți netoții.
Tu, să nu uiți că te-am iubit
Cum prada își iubesc doar hoții!
Părea că vara a trecut.
O toamnă veche și mizeră,
De astăzi, pare c-a-nceput,
Iar orologiul a bătut
Aceeași clipă pasageră.
Dar Paradisul nu-i pierdut
Când sufletul încă mai speră.
Eduard Zalle

ianuarie 05, 2025

RIP Aurel Ion Brumaru

https://vasilegogea.wordpress.com/2025/01/05/in-memoriam-a-i-brumaru-2-aprilie-1943-4-ianuarie-2025/

TEMPLU

Stau împietrit
și-i atât de departe
orice liniște.
Mai departe e-o noapte fără început
și fără iertare
ca și cum ar fi înțepenit
șerpii memoriei iarăși. 

SĂ NU VENIM

Să nu venim prea târziu
când se răcește memoria
și cuvintele sună trist
și înghețat.
Când moartea – acest cerc
atât de perfect, cu liniștea în centru –
când acest superb androgin
se va dezlănțui între mirosul de sex și amară
tămâie
într-o sacră mirare.

SEMNUL

Oprindu-ne la această margine
eternă mă vei întreba de drumul
fără de sfârșit și despre rătăcire
în timp ce un print cu fruntea de aur
ne va face semne înalte
călcând peste moarte.
Tu mă vei urma apoi în altă parte a lumii
la fumul înălțat în pustiu
făgăduindu-mi cu un surâs de zeu
neînțeleasa tăcere.

NUFĂR

Moartea crește ca un nufăr în mine
în apă albastră și lină.
E atât de sigură de petalele sale.

Când își va iți capul cel alb
din taina curată a lacului
eu mă voi așeza ca o pulbere fină
peste elementara tăcere.
O, tu, șoptește-mi data înfloririi.
 
     DUPĂ MELCI

O undă începătoare trece prin univers
Se oprește sub cupola memoriei
Niciodată, niciodată nu va zvâcni ea de acolo?
Se întreabă limaxul
Ce înaintează pe o necontenită coapsă

Un șirag de vieți trece prin univers
Nu se oprește nici când și niciunde.
Niciodată nu-mi voi aminti de această cupola
Își zice virgina cu necontenite coapse.

Niciodată, niciodată nu voi ajunge melcul din
urmă.

Melc melc codobelc
Melc melc codobelc.

Aurel Ion Brumaru

(Din volumul PUSTIA ȘI CĂLĂTORUL. Versuri regăsite (1969-1974), Editura Vatra veche, 2019)

noiembrie 21, 2024

Daruri alese neîntâmplător

A plecat. Azi. Nu are cum să iasă rău într-o o zi sfântă.

Întâmplător,  o zi a luminii... de carteÎncă una.

O urmărire continuă. Și cât mai rămâne din 

Colecția o carte în dar.

Dacă nu o găsiți într-un loc, căutați-o într-altul.


Revelații 77 Vremuri reci

mă răsplătesc în tăcere.

 

Eli Gîlcescu

21.11.2024, Burlington

noiembrie 18, 2024

Blues

Să fie, oare, acestea, ultimele mele rânduri scrise, ultimele
mărturii despre tot ceea ce este mai adevărat cu putință?
poezia mea s-a împărțit în atâtea etape,
câte organe are trupul,
sau câte instincte rămân la temelia vieții.
după fiecare etapă consumată
am crezut că vine sfârșitul lumii,
eram epuizată precum un animal
înspre seară, când își caută loc de odihnă cu o patimă rece.
și mereu apăreai tu, nepăsător și nebun,
erai îndrăgostit, dar nu de mine,
iar eu îți tăiam pe dinăuntrul trupului meu
ochii și gura până când
țâșnea sânge în gura și în gâtul meu.
tot sângele tău se scurgea
în stomacul meu și toată mizeria noastră
devenea, într-un târziu
neagră.
ce știi tu? cum stau acum și scriu,
bolnavă de iubire, bolnavă din
cauza vârstei înaintate,
singură în fața toamnei, a iernii, a primăverii
și a verii care vor veni,
în fața frunzelor ruginite care se adâncesc
în pământ în vârtejuri din ce în ce
mai perfecte, cum refuz să te
mai ating pentru că ai iubit altă femeie când aveam atâta
nevoie de mâinile tale?
niciodată nu mă voi mai întoarce spre tine
decât cu ochii minții.
între noi moartea se ridică din ce în ce
mai înaltă, apare pajiștea
cu iarbă de mătase pe care aleargă,
într-o ordine prestabilită, lupii
cu mieii, poeții cu îngerii,
femeile cu bărbații, muzica cu scrâșnetul
sfârșitul lumii, eu și cu tine... 

Angela Marinescu

Volumul BLUES & PARCUL (1997)


noiembrie 15, 2024

Aș vrea să scriu un poem cumplit


Statuete de jad în vitrine cenuşii, rigole pline de frunze, gunoieri triști,
Poliţişti melancolici, aurolaci adormiţi pe terasa de la McDonald’s.
O noapte stranie,
Ploaia curge încet ca lichidul din burta unei balene.
Aş vrea să dorm o vreme, aş vrea
Să o visez pe sora mea, mireasă, în oraşul de munte.
Aş vrea să-l visez
Pe tata. Aş vrea o cafea, aş vrea o votcă. Aş vrea să scriu un poem cumplit,
Ca un strigăt, ca un camion cu trinitrotoluen,
ca o ogivă nucleară.
Stau lângă mica veioză cu led şi îmi caut cuvintele. Poate ar trebui să scriu despre moarte,
Poate că ar trebui să descriu ghearele ei de crom,
de stronţiu, de wolfram,
Despre pielea spintecată de bici a lui Jesus Crist Superstar,
Poate că despre gropile comune din Cambodgia,
din Irak şi din Kosovo,
Poate că ar trebui să scriu despre Ion Stratan,
marele poet care şi-a înfipt cuţitul
În inimă. Poate că ar trebui să scriu despre şacal,
ciudatul mascul
Care îşi fecundează femela, apoi îi sfâşie jugulara.
Poate că ar trebui să scriu
Despre casa în care voi locui pentru totdeauna.
Poate că despre picioarele lungi ale iubitei mele.
Poate că despre ochii ei uimitor de mari
Ca două lacuri de munte. Poate că ar trebui să scriu
despre toate nopţile albe
În care îmi vine să-mi dau foc. Poate despre săraca ţară bogată
în care m-am născut
Poate că ar trebui să nu mai scriu niciodată,
Poate că doar ploaia, poate că doar fulgerul,
Poate că doar frunzele, poate doar vântul.